cosas

los reglones en blanco los trompos y las trampas lo que hay por perder al huir de sí el estuche de las grietas que fondean los días vacíos -idénticos- las distancias entre el humo y las rabietas por marcar puntitos de colores en las costras y el paso al enumerar cuando ves pasar el cielo como nadando en los callejones inundados de orina, las sospechas y el verde gris hastío, lo llenamos y rellenamos de cosas